Porra- que nome tão bem colocado! Babilónia - esse mundo à parte dentro da Amadora! Aquilo - só visto! Pois que lá fui comprar uma capa para o meu telemóvel depois da minha Caetana me ter mandado uma galheta na mão e atirado com o belo do Samsung para o meio de chão. Vidro estilhaçado, pois claro. Paquistanês com ela! Pensava eu que o amigo me mudava o vidro por uns belos 20 euros - pediu-me 200! Aliás, 190 por ser para mim - estou tão em alta! Disse-lhe: chefe, deixe-me acabar de partir o resto e depois logo cá venho. Mas estar ali, no centro do Babilónia, é um verdadeiro desafio aos sentidos - gente de pele escura a falar tão alto! Tão enrolado. Mulheres de enormes traseiros à porta de cabeleireiros a desafiarem freguesas a fazer extensões africanas - de cabelo, entenda-se . Brasileiras a namorarem e a discutirem - com os respetivos -deduza-se. Cheiros a fritos misturados com odores adocicados de produtos de cabelo... No meio daquilo tudo, dança um africano, sentado, naqueles jogos que simulam corridas de carros - o Daytona. Como se estivesse sozinho em casa . Todo ele bamboleava sentado no banco enquanto 'conduzia', vivendo aquela sua tão boa realidade. Eu nem sabia para onde olhar! Mas também não queria estar ali de boca aberta, especada, embasbacada com aquela gente peculiar. Afinal, quem sou eu? Também não fui lá atrás do paquistanês? Está lá um microfone cheio de brilhantes dourados numa montra... Aquilo pega-se? Tal não é a moenga....
Isto de haver malta que não tem meio termo, tem muito que se lhe diga - não estou a falar de mim, lógico! Costumo almoçar, por vezes, num restaurante de comida saudável que faz uns wrapps de atum maravilhosos - é que o wrapp é feito com ovo, mais o tomate, alface, aquilo fica magistral, nutritivo e todas essas coisas com as quais vocês já nem me podem ouvir. Só tem um pequeno senão - é que a senhora que lá serve - caramba! Tão mole, tão mole...Depois ri-se devagar, devagarinho. Peço-lhe o prato sem molhos e aquilo vem tudo besuntado à mesma (e volta para trás). E fico à espera mais 40 minutos. Bem - vale a pena o sacríficio mas sofro ali um bocadinho. Fiquei, da última vez, na esplanada que estava um belo solinho. Na mesa da frente estava uma senhora a ler revistas, daquelas de cabelo armado, beiços vermelhos, sessenta e muitos anos, a olhar quem passava com ar inquisidor. «Desculpe estar de costas mas estou só a aproveitar o sol!» «Por favor, esteja à vontade...», respondi-lhe. «Sabe, estou só aqui à espera que abra ali uma loja. Comprei uns quadros e vieram com defeito. Não os consigo pendurar, têm a mola solta. E ainda me custaram dinheiro. Veêm uma avó sozinha e tentam impingir-nos artigos com defeito. Não há direito. Ainda para mais fecham à hora de almoço. Tenho de aqui estar a controlar a porta. Até parece mal estar aqui sem comer nada mas, com a minha idade, já não bebo café e almocei em casa. Não vou comer só porque sim....» E continuou, falando, falando sem que conseguisse continuar a ouvi-la. Acho que o wrapp tinha molho mas até isso eu engoli que nem pude degustar da minha refeição saudável tal a corrente a que a senhora estava ligada. Bem podia dar um bocadinho à outra que ali está atrás do balcão e que pede permissão a um pé para fazer andar o outro. Acham que estou a ficar rezingona? Tal não é a moenga...
Pois que hoje é dia de Santo António - abençoado do qual fiquei ainda mais devota quando, depois de o encontrar num modesto pedestal de uma estreitinha rua da Lisboa antiga lhe pedi para ser mãe. E, pasme-se, pouco depois estava grávida da minha Caetana que, agora que penso bem nisso, dava uma bela marchante tal o abanico de ancas. Cá eu também gostava de marchar. Sério. Aquilo é uma animação - só tinha de superar a minha claustrofobia - acreditam que não consigo passar da Sé que me falta o ar no meio da multidão? Estou a ficar com frescuras a mais para o meu gosto. Bem - há dois anos que vou à Altice Arena ver a apresentação das marchas a concurso já que o meu amigo Paulo Battista é, pelo segundo ano consecutivo, padrinho da marcha dos Olivais. Sítio que até frequento com grande regularidade - e adoro. Vou para os Olivais atrás do meu ginásio de há anos. Yé yé yé yé - OLIVAIS É QUE É! Bem, prossiguemos. Lá estive toda a noite a aplaudir a alegria daquela gente embelezada com cores, purpurinas e glitters homenageando o mais típico da encantadora Lisboa. Mas nas bancadas o espetáculo é igualmente animador. Ver os típicos bairristas torcerem à desgarrada pelo seu bairro, velhotas com dificuldade em andar mas boas de pulmões e pregões, velhotes torrados do sol, com cores de saúde mas com pouca saúde dentária, crianças marchantes em ponto pequeno com rastilho mais curto que os pais... Santos são sardinhas e arraiais, são Lisboa e muito mais e que no fim - brilhem OS OLIVAIS! Parabéns marcha dos Olivais - estavam lindos! Honroso nono lugar!
Tal não é a moenga....
Estive prestes a mergulhar lá para dentro! Sabem aquela peça de roupa que está já toda esgaçada e russa mas que vocês adoram e que nem vos passa pela cabeça deitar fora? Eu tinha um casaco creme, a imitar pele - nem curto nem comprido, nem frio, nem quente, cor neutra que ficava bem com tudo. Digo - ficava - porque já estão a perceber o que aconteceu, certo? Saí de casa com sacos nas mãos, mala a tiracolo, jornais debaixo do braço, telemóvel entre os dedos e, em vez de, naturalmente, descarregar tudo antes de levar o lixo ao contentor - não. Aqui a esperta, abriu a porta preta redonda gigantesca e- qual lançadora do dardo-, atirei com o saco de lixo lá para dentro que já me estava a aleijar. Não consegui pensar que tinha o casaco no antebraço, fiel companheiro que voou lá para dentro colado à nhanha dos copos de iogurte que transbordavam do saco de plástico do meu lixo. Ai caraças - fiquei a olhar para o meu casaquinho, sozinho, no topo da lixaria a 'pedir' que o fosse buscar. Ainda pensei em mergulhar para dentro do contentor - 'atão' mas depois quem me tirava de lá? Morria ali sozinha, enterrada em m#%$% e ninguém nunca chegava a saber o que me acontecera. Mais - vinha de lá o carro do lixo, embrulhava-me naquilo tudo e eu morria esmagadinha pelo rolo compressor a feder mal como o raio mas quentinha com o meu casaco preferido. Fiquei triste! Muito triste!
Tal não é a moenga...
Um dia, garanto-vos, que se Deus Nosso Senhor me der saúde e mobilidade, vou ser assim! No último sábado fui fazer três horas de body Combat ao Sobralinho, Alverca, a convite do meu instrutor de sempre, João Pinto, que eu sigo como religião. Gosto daquilo à brava. É um sovão, verdade se diga - há muito tempo que já não tinha aquela sensação de até as juntas ter todas carcomidas. Que dores em todo o organismo! Bem. Lá fui, lá me aguentei à bomboca, suei as estopinhas e diverti-me à brava. À minha frente estava uma senhora que é já bem conhecida destas lides. Já entradota - verdade seja dita - vai a todas. Veste os seus calçõezinhos prateados, meiuca pelos joelhos, top a condizer e não há quem nela não repare. Vai fazendo as coreografias ao seu ritmo, sempre de sorriso nos lábios. Sem querer saber o que dela pensam, o que dela dizem... Aplausos! A mim faz-me inveja. Também vou querer ser assim! Isto, claro, antes de render-me aos prazeres da gula - já vos disse que quando fizer 65 anos vou sentar-me numa pastelaria às oito da manhã e só saio de lá quando comer todos os bolos dos quais me tenho privado toda uma vida, certo? Vou sair dos carris, marimbar-me nos eixos e morrer entupida em açúcar, ovos moles, tartes de requeijão e amêndoa! Comigo é tudo 8 ou 80. Antes disso - vou ser como esta linda senhora - ativa, cheia de pica, cheia de luz e glamour e bem na minha, sem ligar a vozes viperinas. Aplausos!
