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Bichanando

Onde uma jovem quarentona limpa o cotão que tem no cérebro!

Bichanando

Onde uma jovem quarentona limpa o cotão que tem no cérebro!

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Outra vez? Irra que é demais! Devia aprender com as cenas, ou não? Nada disso - as porvoêras continuam a acontecer-me. Repetidamente. Recorrentemente.Reincidentemente!
Já estava pouco amarelinha aqui enclausurada... Eu que já de mim pareço um espantalho de cera, que ninguém diria que tenho pinga de sangue e que já nem o mais caro ' betume' me decora a tez baça, ainda tive de voltar a trocar creme por autobronzeador. Que porra ainda fará aquilo cá em casa?
Todas as noites é uma guerra com a Caetana que, só depois da promessa de uma pastilhita ou de uma barrita kinder, acede a por-me creme nos pés (nada interesseira ou manhosa). Bem, depois até se entusiasma e besunta-me o pijama todo com creme,  unta os cabelos dela, o sofá....
«Caetana vai lá buscar o creme...»
Cheirava tão bem!
No outro dia de manhã foi o pânico: «Mamã, estou doente, estou toda amarela. Foi alguma coisa que comi? Olha as minhas mãos, aiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii as minhas unhas!!!!»
«Ó filha, sossega...» - lá me lembrava da porra do creme.
Mas, de facto, os meus pés pareciam saídos de dentro do barro ... Fomos ver: outra vez o autobronzeador!
A bem dizer, uma pessoa gasta dinheiro em tangas - sério que já alguma vez me passou pela cabeça a ideia de fazer melhor figura com cor de embalsamada do que assumir-me branca como a cal da parede? 
Pois, já sei, comprei aquilo há anos,  por altura de começar a usar saia sem meias, translúcida de ter passado o inverno tapada... Passamos fases tão estúpidas! Por Dios! Aish - aquilo já devia até ter passado de prazo! Capaz de ainda perspegar uma urticária na criança!

Agora tenho de ir esfregar-me com um piaçaba!

Tal não é a moenga!

Cuidem-se!

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Dizia eu mal do outro desgraçado cá de casa que parece um código de barras tantas as listas e marcas do sol. 
«Epá, é de estar nos treinos!», justificava-se.
Pensava eu cá para os meus botões : «Era mesmo eu que ficava à estorreira do sol a ver os marmanjos treinar!»
Pela boca morre o peixe - e morre a pele sedosa dos meus presuntos. Agora, no Casa Pia, estou onde a equipa estiver (salvo alguns locais que naturalmente me são vedados!)
Manhã de sábado - calorzinho bom. Levei saia comprida e umas sandálias com barra no peito do pé.
Quando cheguei a casa - palavras para quê? Tenho uma certa dor na parte gorda do pé e chateia-me, sobremaneira, ter os pés inchados. E queimados. E doridos. E secos. 
Mas, ao menos, não chuto bolas- os desgraçados dos jogadores, das chuteiras, do calor, dos pontapés têm os presuntos,  (e aquelas unhas, Cristo) transformados em rolos de carne queimados. 
Não quero nem pensar quando acabar esta época que ainda nem começou a sério - devo ficar a parecer uma  peça de dominó tantas as sardas que o sol me desenha na pele.
Tal não é a moega...

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Eu e as minhas grandes ideias! Vocês, tal como eu, também metem creme nos sapatos novos para depois não andarem cheios de bolhas e feridas nos presuntos? 
Pois eu nunca me esqueço! Coisa que não aguento são sapatos a estorvarem-me a locomoção.
Comprei umas sandalitas novas e lá as besuntei de creme por todo o lado- nos calcanhares, nas fitas sobre o peito do pé-  sandalinhas bem oleadas de maneira a passar o dia inteiro para cá e para lá.
O desconforto surgiu quando aquilo, depois, começou a fazer-me escorregar.
E lá andei, toda chaloca, como se tivesse acabado de contrair uma distensão muscular. Com um novo e ridiculo andar, estão a imaginar? Para mais com a morrinha - chuva parva- de hoje de manhã. Aquilo foi cá um cocktail para os meus pezinhos...Água e 'Dove'!
Passei o dia a tentar não cair das plataformas das sandália; levei todo o dia a escorregar e a temer pelos meus tornozelos para que não se torcessem todos se chegasse a despencar das novas aquisições.
Amanhã dir-vos-ei se ando de muletas.
Tal não é a moenga....

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